Casanova

Heráclito

El segundo crepúsculo.
La noche que se ahonda en el sueño.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo.
La mañana que ha sido el alba.
El día que fue la mañana.
El día numeroso que será la tarde gastada.
El segundo crepúsculo.
Ese otro hábito del tiempo, la noche.
La purificación y el olvido.
El primer crepúsculo...
El alba sigilosa y en el alba
la zozobra del griego.
¿Qué trama es ésta
del será, del es y del fue?
¿Qué río es éste
por el cual corre el Ganges?
¿Qué río es éste cuya fuente es inconcebible?
¿Qué río es éste
que arrastra mitologías y espadas?
Es inútil que duerma.
Corre en el sueño, en el desierto, en un sótano.
El río me arrebata y soy ese río.
De una materia deleznable fui hecho, de misterioso tiempo.
Acaso el manantial está en mí.
Acaso de mi sombra
surgen, fatales e ilusorios, los días.

J.L. Borges

Anya Lee

Anya Lee

Anya Lee

Si te dieran a elegir...¿corazón o cerebro?

Pediré un cerebro en lugar de un corazón", dijo el Espantapájaros, "porque un tonto no sabría qué hacer con un corazón, incluso si tuviera uno".

"Tomaré el corazón", respondió el hombre de lata, "porque la inteligencia no hace feliz a una persona, y la felicidad es lo más hermoso del mundo".

– El Mago de Oz

Casanova

Cierro los ojos para disuadirme.
Ahora no es, no puede ser la muerte.
Está el escarabajo a tropezones,
mi sed de ti, la baja tarde inmóvil.

De veras está todo como antes:
el cielo tan inerme,
la misma soledad tan maciza,
la luz que se devora y no comprende.
Todo está como antes
de tu rostro sin nubes,
todo aguarda como antes la anunciada
estación en suspenso,
pero también estaba entonces este pánico
de no saber huir y no saber
alejarme del odio.

De veras todo está
destruido, indescifrable,
como verdad caída inesperadamente
del cielo o del olvido
y si alguien, algo, me golpea los párpados
es una lenta gota empecinada.
Ahora no es, no puede ser la muerte.
Abro los ojos para convencerme.

Mario Benedetti - Sólo mientras tanto.

Anya Lee

cabeza vs corazón

lo de siempre...

Anya Lee

Lo publico tal como me lo enviaron a mi whatsapp.
Me gustó mucho y deseo compartirlo para reflexionar sobre las tormentas y la calma.



Se llama calma y me costó muchas tormentas.

Se llama calma y cuando desaparece…. salgo otra vez a su búsqueda.

Se llama calma y me enseña a respirar, a pensar y repensar.


Se llama calma y cuando la locura la tienta se desatan vientos bravos que cuestan dominar.

Se llama calma y llega con los años cuando la ambición de joven, la lengua suelta y la panza fría dan lugar a más silencios y más sabiduría.

Se llama calma cuando se aprende bien a amar, cuando el egoísmo da lugar al dar y el inconformismo se desvanece para abrir corazón y alma entregándose enteros a quien quiera recibir y dar.

Se llama calma cuando la amistad es tan sincera que se caen todas las máscaras y todo se puede contar.

Se llama calma y el mundo la evade, la ignora, inventando guerras que nunca nadie va a ganar.

Se llama calma cuando el silencio se disfruta, cuando los ruidos no son solo música y locura sino el viento, los pájaros, la buena compañía o el ruido del mar.

Se llama calma y con nada se paga, no hay moneda de ningún color que pueda cubrir su valor cuando se hace realidad.

Se llama calma y me costó muchas tormentas y las transitaría mil veces más hasta volverla a encontrar.

Se llama calma, la disfruto, la respeto y no la quiero soltar…

Dalai Lama

Casanova

¿Fue posible que yo no te supiera?

¿Fue posible que yo no te supiera
cerca de mí, perdido en las miradas?

Los ojos me dolían de esperar.
Pasaste.

Si apareciendo entonces
me hubieras revelado
el país verdadero en que habitabas!

Pero pasaste
como un Dios destruido.

Sola, después, de lo negro surgía
tu mirada.

Pescondido

Femme nue, femme noire
Vêtue de ta couleur qui est vie, de ta forme qui est beauté
J’ai grandi à ton ombre; la douceur de tes mains bandait mes yeux
Et voilà qu’au coeur de l’Été et de Midi,
Je te découvre, Terre promise, du haut d’un haut col calciné
Et ta beauté me foudroie en plein coeur, comme l’éclair d’un aigle

Femme nue, femme obscure
Fruit mûr à la chair ferme, sombres extases du vin noir, bouche qui fais lyrique ma bouche
Savane aux horizons purs, savane qui frémis aux caresses ferventes du Vent d’Est
Tamtam sculpté, tamtam tendu qui gronde sous les doigts du vainqueur
Ta voix grave de contralto est le chant spirituel de l’Aimée

Femme noire, femme obscure
Huile que ne ride nul souffle, huile calme aux flancs de l’athlète, aux flancs des princes du Mali
Gazelle aux attaches célestes, les perles sont étoiles sur la nuit de ta peau.
Délices des jeux de l’Esprit, les reflets de l’or rouge sur ta peau qui se moire
A l’ombre de ta chevelure, s’éclaire mon angoisse aux soleils prochains de tes yeux.

Femme nue, femme noire
Je chante ta beauté qui passe, forme que je fixe dans l’Éternel
Avant que le destin jaloux ne te réduise en cendres pour nourrir les racines de la vie.

Léopold Senhghor

Pescondido

Casanova

Después

Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:
hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes
Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor
Ya no amo
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje
Ya no estoy loca.

Cristina Peri Rossi

Pescondido

La represión del movimiento social en Chile, que acaba de cumplir 3 meses, se ha cobrado ya más de 20 muertos, miles de heridos y en particular mas de 200 jovenes que perdieron parcial o totalmente la visón a raíz de los tiros de flashball directemente en los ojos por los Carabineros de Chile.


En est marco, se ha logrado un pebliscito para una nueva Constitución - la actual fue impuesta por Pinochet en el 1980. En la última encuesta CEP (que sería el equivalente del CIS), el Presidente Piñera recoge un 6% (seis) de aprobación contra un 82% de desapprobación.

En este marco de represión ciega, la tumba de Victor Jara, cantautor popular de los años 60-70, torturado y fusilado por los militaes durante el golpe de 73, fue vandalizada y rayada.

Pero como dicen en Chile, no lo pueden matar ni una, no dos veces, porqué Victor vive en cada uno de nosotros.

Pescondido

Seré siempre un amante indigno e ideal
de los lejanos viajes y los mares azules,
y moriré una tarde como todas las tardes,
sin surcar ya la turbia línea del horizonte.

Nikos Kavvadías

Pescondido

Al filo de un mundo que no es este

mundos

Il ne faut pas s’approcher des fenêtres
Elles ouvrent sur le monde
Et le monde, cerné de vols, n’ouvre pas
Salah Stétié (Líbano)

no es acercarse
es partir


es asomarse al mundo
como a ese tajo
del que no se regresa


la inmensidad no sabe de ternuras


lo hondo acecha
y en su vuelo
el águila se cierne
frente al pico ardiente de la roca
contra la cual se empecina


—espejo fósil que devuelve
solo
el ónix de sus alas
su terquedad


su majestuoso saberse
depredadora vía regia


águila-sueño
asomado siempre
al filo
de un mundo que no es este

exilios

Je reviens d’un pays dont je n’ai pas foulé la terre
Mais qui a revé de moi
Walid Alswairki (Palestina)

quizás todos seamos
de un país que nos sueña
mientras soñamos con besar la tierra
de un sol que nos ignora

horizontes

Tu t’arrêtes là où le ciel se rétrécit en sentier
Vénus Khoury-Ghata (Líbano)

un sol pomelo
cae
sufriente
allí donde el camino
y el cielo
se desposan

Mercedes Roffé

Casanova

Dame tu mano:

Voy a contarte ahora
cómo he entrado en lo inexpresivo
que siempre ha sido mi búsqueda ciega y secreta.
De cómo he entrado
en aquello que existe entre el número uno y el número dos,
de cómo he visto la línea de misterio y fuego,
y que es línea subrepticia.

Entre dos notas de música existe una nota,
entre dos hechos existe un hecho,
entre dos granos de arena por más juntos que estén
existe un intervalo de espacio,
existe un sentir que es entre el sentir
—en los intersticios de la materia primordial
está la línea de misterio y fuego
que es la respiración del mundo,
y la respiración continua del mundo
es aquello que oímos
y llamamos silencio.

Clarice Lispector (Chechélnik, 1917-Río de Janeiro, 1977) Escritora brasileña de origen ucraniano. Su obra narrativa es una de las más originales de la literatura brasileña contemporánea. Son notables las novelas Cerca del corazón salvaje (1944), La pasión según G.H. (1964) y La hora de la estrella (1977), así como los relatos de Lazos de familia (1960). La traducción del poema aquí presentado, Dá-me a tua mão, corresponde a la poeta y traductora Sandra Santos.

josmablackman

TIERRA

En la sombra del hada
agua tintineando en la noche
como el canto de la campana.

Ha llegado la hora,
el detenido tiempo vacía su pensamiento,
ha surgido la bella danza en la flora.
La vela cambia,
vertiendo su amarga cera
así como el árbol escupe su savia,
la eternidad, la palabra bella.

Jamás pronunciado es el nombre
del despertar de los inocentes ríos
que aplacan el corazón de bronce,
el alma metálica de esta tierra,
el eco todo lo encierra
y nada sale a la luz,
la luz, la luz, la belleza ....

...
Josma Blackman

Pescondido

La revancha del pangolín....

Pierre Desproges, Mes Excuses Au Pangolin, 1986...premonitorio

josmablackman

SUEÑO AZUL

Dime .. qué has visto en tus sueños,
si los oscuros velos de la muerte,
mundo extraño en frágil ensueño
o al amor en silbo de serpiente.

Yo de la luna estoy enamorado,
dime si tus labios salvan del veneno
de mi azul abandono apasionado.

Háblame del amable mundo de tu luz,
de la rosa que florece en el dragón,
enamórame como brisa ardiente del sur,
verás la belleza de mi corazón.

Hay un océano agradable en tu mirada,
te mostraré mi alma y navegaré
en el agua de tu ola apasionada.

Te amaré en silencio
como carícia de gnomo en el seno de la noche,
caerá mi sueño con tus velos,
dónde está tu corazón, dónde, dónde...

Dime qué has amado en tus sueños,
si mi esperanza de poeta en conocerte,
la dulce gota que resbala por mi cuerpo,
porque yo te amo a tí, duerme... duerme ....

.....
Josma Blackman
( Dedicado a una mujer imaginaria, irreal, tras la separación de mi primera relación )

Pescondido

¡ Cómo nos hace falta !

Casanova