Giocondo

CONFIANZA


Mientras haya
alguna ventana abierta,
ojos que vuelven del sueño,
otra mañana que empieza.

Mar con olas trajineras
—mientras haya—
trajinantes de alegrías,
llevándolas y trayéndolas.

Lino para la hilandera,
árboles que se aventuren,
—mientras haya—
y viento para la vela.

Jazmín, clavel, azucena,
donde están, y donde no
en los nombres que los mientan.

Mientras haya
sombras que la sombra niegan,
pruebas de luz, de que es luz
todo el mundo, menos ellas.

Agua como se la quiera
—mientras haya—
voluble por el arroyo,
fidelísima en la alberca.

Tanta fronda en la sauceda,
tanto pájaro en las ramas
—mientras haya—
tanto canto en la oropéndola.

Un mediodía que acepta
serenamente su sino
que la tarde le revela.

Mientras haya
quien entienda la hoja seca,
falsa elegía, preludio
distante a la primavera.

Colores que a sus ausencias
—mientras haya—
siguiendo a la luz se marchan
y siguiéndola regresan.

Diosas que pasan ligeras
pero se dejan un alma
—mientras haya—
señalada con sus huellas.

Memoria que le convenza
a esta tarde que se muere
de que nunca estará muerta.

Mientras haya
trasluces en la tiniebla,
claridades en secreto,
noches que lo son apenas.

Susurros de estrella a estrella
—mientras haya—
Casiopea que pregunta
y Cisne que la contesta.

Tantas palabras que esperan,
invenciones, clareando
—mientras haya—
amanecer de poema.

Mientras haya
lo que hubo ayer, lo que hay hoy,
lo que venga.


Pedro Salinas

Pescondido

Mi casa está en cualquier lugar del mundo

Mi casa está ahora en cualquier lugar del mundo
Está donde se escriba un poema o se recuerde la Cordillera
Donde bajo el Sena un mapuche añore el Ñachi y el Muday
O en Gotemburgo se sueñe las rubias arenas del Pacífico.

JORGE TEILLIER

Casanova

A través dels temperaments

Uns pins massa sensibles es revinclen
deixant sentir com se saben patètics
mentre compleixen aquest deure líric
d'expressió del vent, que arriba net.
Les arrels cruixen sordes, i les branques
exulten de dolor, per proclamar
que és greu que bufi l'esperit. El vent,
quan surt del bosc, va tot podrit de queixes.


Gabriel Ferrater

Pescondido

Madrugada en alameda 777

(Luciérnaga)

El otoño la trae desnuda,
con flores en sus manos
y la sonrisa de niña triste
anunciando el alba.
En sus mejillas enrojecidas
el frío de la indiferencia
se licúa junto
a la oscuridad de la noche.

(Palabras y Miradas)

Ojos desorbitados se insertan
en los rostros dispersos
que nos acompañan en este bar.
Golpean como la noche
las escaramuzas en cada corazón.
El lenguaje de las murallas
cae como reliquia de los siglos
sobre nuestras divagaciones,
sin saber el idioma que deseamos
comprender.
Sin saber la tragedia que oculta
el peregrinar de las estrellas
sobre los rostros.

ALEJANDRO LAVQUEN

Giocondo

QUIERO

Quiero usarte y hundir mi colmillo
en las ojeras desprevenidas de la luna

robar tu sonrisa
y comerla a mordidas
como una roja rebanada de sandía

Quiero decirte
que no me espanta la palabra usar
porque aunque no lo digamos
también se usa lo que se ama

Un día de estos
voy a arrancarle las costras
a esa palabreja
y voy a dejarla desnuda
para que se queme al calor de los pájaros
que atizan la hoguera

Voy a echar las palabras todas
bajo la cama
para quedarnos mudos
sin nombres
sin taches en el cuaderno de las ganas
sin cruces sobre la espalda

con la risa callada
explotando en el cuerpo
y el miedo bajo mordaza

con los labios quietos
aspirando el perfumado vaho de las cenizas

con los oídos atentos
escuchando el paso del instante
que nos invita que lo usemos
sin buenos modales
ni putrefactos calificativos

el instante
que se pierde en el carnaval
disfrazado de jardinero
para sembrar con higos y cerezas
los poros de la vida.


Angélica Santa Olaya

Pescondido

La ausencia

Se me perdió tu huella.
Un viento
huracanado y frío la borró del sendero,
dejándonos los pasos
sin rumbo alguno ahora,
sin saber hacia dónde
orientar el destino.

En torno de esta inmensa
soledad gira y gira
el desmedido anillo
del horizonte en vano.

Me llaman los caminos
pero no los encuentro:
tu voz, mi rosa náutica,
mi rosa de los vientos,
se me apagó en la noche.


MEIRA DELMAR

Casanova

Ni siquiera un instante


¿Dónde estás, sol,
sino en mi Corazón,
de dónde te vas
para salir
y para ponerte,
pero sin que faltes
ni siquiera un instante?

¿Dónde estás, mundo,
sino en mi Corazón,
de donde te vas
para crearte y
destruirte a ti mismo,
pero sin que faltes
ni siquiera un instante?

¿Dónde estás, corazón,
sino en mi Corazón,
de donde te vas
para nacer
y morir,
pero sin que faltes
ni siquiera un instante?

¿Quién eres, Existencia,
sino mi Corazón,
de donde todo se va
para aparecer
y desaparecer,
sin dejar nunca de ser,
ni siquiera un instante?

Elena Liliana Popescu

Pescondido

Llamado

Tú estarás lejos.
Yo dejaré la vida
como un ramo de rosas
que se abandona para
proseguir el camino,
y emprenderé la muerte.
Detrás de mí, siguiéndome,
irán todas las cosas
amadas, el silencio
que nos uniera, el arduo
amor que nunca pudo
vencer el tiempo, el roce
de tus manos, las tardes
junto al mar, tus palabras.

Si donde estés tú oyes
que alguna voz te nombra,
seré yo que en el viaje
te recuerdo.


MEIRA DELMAR

Silvia Sensual

Para padres y maestros

Enseñarás a volar,
pero no volarán tu vuelo.

Enseñarás a soñar,
pero no soñarán tu sueño.

Enseñarás a vivir,
pero no vivirán tu vida.

Sin embargo…
en cada vuelo,
en cada vida,
en cada sueño,
perdurará siempre la huella
del camino enseñado.

Madre Teresa De Calcuta

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ELeGant

***No me abandones***

Ahram

LINO SPILIMBERGO, a la pintura

Mudo.
Y hasta en el violento
dibujar, silencioso.
Lino grande en el lino, en el lienzo desnudo.
Callado monumento
riguroso.

A ti la tierra debe oscuras grietas,
rastros profundos, huellas rotas.
El mar, ensimismadas terrazas, formas quietas,
velas cercanas y remotas.

Maestro constructor, severo, castigado
en cuanto tramas y perfilas.
En los ojos de vaca de tu mundo asombrado
paralizaste las pupilas.

Por la herida que abriste
en el papel secreto ¿quién no ha de conocerte,
oh pintor de la vida triste,
y la erótica muerte?

Hoy es la fiesta alta, la honda cumbre
de tu pintura.
Que tu pincel terrestre nos alumbre
de una nueva mañana menos dura.

Rafael Alberti

ELeGant

***Bésame Primavera***

Casanova

El amor después del amor

El tiempo vendrá
cuando, con gran alegría,
tú saludarás al tú mismo que llega
a tu puerta, en tu espejo,
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Seguirás amando al extraño que fue tú mismo.
Ofrece vino. Ofrece pan. Devuelve tu amor
a ti mismo, al extraño que te amó
toda tu vida, a quien no has conocido
para conocer a otro corazón,
que te conoce de memoria.
Recoge las cartas del escritorio,
las fotografías, las desesperadas líneas,
despega tu imagen del espejo.
Siéntate. Celebra tu vida.

Derek Walcott

Giocondo

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en el mar.
Vuelvo hacia atras la cabeza
para, mirando, llorar.
Nuestras vidas son los ríos
pero el mar no es sólo el mar
y está, informe, palpitando:
¡Hay que volver a empezar!
Nuestras vidas son el cuento
loco de nunca acabar.
Renacemos cada día
para inventarlo y gritar.
Renacemos. Remorimos.
Y hay que volver a aguantar.

Pero es triste la constancia
y el entusiasmo es mortal.
Hay que vivir, ¡ay, qué puño,
golpear la opacidad!
Pero duele, duele, duele.
¡Y es tan dulce renunciar!
Nuestras vidas son el asco
que va hacia el todo da igual.

Gabriel Celaya

Pescondido

el tango

Dónde estarán?, pregunta la elegía
de quienes ya no son, como si hubiera
una región en que el Ayer pudiera
ser el Hoy, el Aún y el Todavía.

¿Dónde estará (repito) el malevaje
que fundó, en polvorientos callejones
de tierra o en perdidas poblaciones,
la secta del cuchillo y del coraje?

¿Dónde estarán aquellos que pasaron,
dejando a la epopeya un episodio,
una fábula al tiempo, y que sin odio,
lucro o pasión de amor se acuchillaron?

Los busco en su leyenda, en la postrera
brasa que, a modo de una vaga rosa,
guarda algo de esa chusma valerosa
de los Corrales y de Balvanera.

¿Qué oscuros callejones o qué yermo
del otro mundo habitará la dura
sombra de aquel que era una sombra oscura,
Muraña, ese cuchillo de Palermo?

¿Y ese Iberra fatal (de quien los santos
se apiaden) que en un puente de la vía,
mató a su hermano el Ñato, que debía
más muertes que él, y así igualó los tantos?

Una mitología de puñales
lentamente se anula en el olvido;
una canción de gesta se ha perdido
en sórdidas noticias policiales.

Hay otra brasa, otra candente rosa
de la ceniza que los guarda enteros;
ahí están los soberbios cuchilleros
y el peso de la daga silenciosa.

Aunque la daga hostil o esa otra daga,
el tiempo, los perdieron en el fango,
hoy, más allá del tiempo y de la aciaga
muerte, esos muertos viven en el tango.

En la música están, en el cordaje
de la terca guitarra trabajosa,
que trama en la milonga venturosa
la fiesta y la inocencia del coraje.

Gira en el hueco la amarilla rueda
de caballos y leones, y oigo el eco
de esos tangos de Arolas y de Greco
que yo he visto bailar en la vereda,

en un instante que hoy emerge aislado,
sin antes ni después, contra el olvido,
y que tiene el sabor de lo perdido,
de lo perdido y lo recuperado.

En los acordes hay antiguas cosas:
el otro patio y la entrevista parra.
(Detrás de las paredes recelosas
el Sur guarda un puñal y una guitarra.)

Esa ráfaga, el tango, esa diablura,
los atareados años desafía;
hecho de polvo y tiempo, el hombre dura
menos que la liviana melodía,
que sólo es tiempo. El tango crea un turbio
pasado irreal que de algún modo es cierto,
un recuerdo imposible de haber muerto
peleando, en una esquina del suburbio.

JORGE LUIS BORGES

Giselle br

La caricia perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?
ALFONSINA STORNI

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Canonicemos a las putas

Santoral del sábado: Bety, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo: eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.



No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales a los tontos, a los de otro color, soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.



Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las manera del amor.



Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera: Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.



En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.



Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, de doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti todo el tiempo.

Jaime Sabines

Casanova

Angustia

Hoy no vengo a vencer tu cuerpo, oh bestia llena
de todos los pecados de un pueblo que te ama,
ni a alzar tormentas tristes en tu impura melena
bajo el tedio incurable que mi labio derrama.

Pido a tu lecho el sueño sin sueños ni tormentos
con que duermes después de tu engaño, extenuada,
tras el telón ignoto de los remordimientos,
tú que, más que los muertos, sabes lo que es la nada.

Porque el Vicio, royendo mi majestad innata,
con su esterilidad como a ti me ha marcado;
pero mientras tu seno sin compasión recata

un corazón que nada turba, yo huyo, deshecho,
pálido, por el lúgubre sudario obsesionado,
¡con terror de morir cuando voy solo al lecho!

Stéphan Mallarmé

Pescondido

Gotán

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.

Cartilaginoso