Cartilaginoso

Todavía

No lo creo todavía,
Estás llegando a mi lado
Y la noche es un puñado
De estrellas y de alegría.

Palpo, gusto, escucho y veo
Tu rostro, tu paso largo,
Tus manos y, sin embargo,
Todavía no lo creo.

Tu regreso tiene tanto
Que ver contigo y conmigo,
Que por cábala lo digo
Y por las dudas lo canto.

Nadie nunca te reemplaza
Y las cosas más triviales
Se vuelven fundamentales,
Porque estás llegando a casa,

Sin embargo todavía
Dudo de esta buena suerte,
Porque el cielo de tenerte
Me parece fantasía.

Pero venís y es seguro
Y venís con tu mirada,
Y por eso tu llegada
Hace mágico el futuro.

Y aunque no siempre he entendido
Mis culpas y mis fracasos,
En cambio sé que en tus brazos
El mundo tiene sentido.

Y si beso la osadía
Y el misterio de tus labios
No habrá dudas ni resabios,
Te querré más todavía.

Mario Benedetti

Giocondo

Soy cuando no pienso y existo cuando no soy.

Cartilaginoso

Los formales y el frío

Mientras comían juntos y distantes y tensos
Ella muy lentamente y él como ensimismado
Hablaban con medida y doble parsimonia
De temas importantes y de algunos quebrantos.

Entonces como siempre o como casi siempre
El desvelo social condujo a la cultura
Así que por la noche se fueron al teatro
Sin tocarse un ojal, ni siquiera una uña.

Su sonrisa la de ella
Era como una oferta un anuncio un esbozo
Su mirada la de él
Iba tomando nota de cómo eran sus ojos.

Y como a la salida soplaba un aire frío
Y unos dedos muy blancos indefensos y tristes
Apenas asomaban por las sandalias de ella
No hubo más remedio que entrar en un boliche.

Y ya que el camarero se demoraba tanto
Llegaron cautelosos hasta la confidencia
Extra seca y sin hielo por favor y fumaron
Y entre el humo el amor era un rostro en la niebla.

En sus labios los de él
El silencio era espera la noticia era el frío
En su casa la de ella
Halló café instantáneo y confianza y cobijo.

Una hora tan sólo de memoria y sondeos
Hasta que sobrevino un silencio a dos voces
Como cualquiera sabe en tales circunstancias
As arduo decir algo que realmente no sobre.

Él probó sólo falta que me quede a dormir
Y ella también probó y por qué no te quedas
Y él sin mirarla no me lo digas dos veces
Y ella en voz baja bueno y por qué no te quedas.

Y sus labios los de él
Se quedaron gustosos a besar sin usura
Sus pies fríos los de ella
Que eran sólo el comienzo de la noche desnuda.

Fueron investigando deshojando nombrando
Proponiéndose metas preguntando a los cuerpos
Mientras la madrugada y los temas candentes
Conciliaban el sueño que no durmieron ellos.

Quién hubiera previsto aquella tarde
Que el amor ese célebre informal
Se dedicara a ellos tan formales.

Mario Benedetti

Pescondido

La mujer del capitán

Hay amor y océano en tu mirada.
Embarcaciones que no saben a dónde van,
multitudes desconocidas
peregrinando en tu irremediable
sentimiento.
Desde tu balcón, observas
como la distancia coquetea con un viejo amante.
Lentamente se desgranan
los viajeros al tocar el puerto que hay en ti.
Pero no regresa
el naufragio que zarpó un día de terremotos
sentimentales.
Y no regresará jamás, yace sumergido
en un puerto del que no se retorna.
Allá, en algún lugar de los Siete Mares,
hay amor y océano en tu mirada.

ALEJANDRO LAVQUÉN

Cartilaginoso

Nuevo canal interoceánico

Te propongo construir
Un nuevo canal
Sin excusas
Sin exclusas
Que comunique por fin
Tu mirada atlántica
Con mi natural
Pacífico.

Mario Benedetti

Giselle br

EL DESCONOCIDO


La noche nace en espejos de luto.
Sombríos ramos húmedos
ciñen su pecho y su cintura,
su cuerpo azul, infinito y tangible.
No la puebla el silencio: rumores silenciosos,
peces fantasmas, se deslizan, fosforecen, huyen.
La noche es verde, vasta y silenciosa.
La noche es morada y azul.
Es de fuego y es de agua.
La noche es de mármol negro y de humo.
En sus hombros nace un río que se curva,
una silenciosa cascada de plumas negras.

La noche es un beso infinito de las tinieblas infinitas.
Todo se funde en ese beso,
todo arde en esos labios sin límites,
y el nombre y la memoria
son un poco de ceniza y olvido
en esa entraña que sueña.

Noche, dulce fiera,
boca de sueño, ojos de llama fija y ávida,
océano,
extensión infinita y limitada como un cuerpo acariciado a oscuras,
indefensa y voraz como el amor,
detenida al borde del alba como un venado a la orilla del susurro o del miedo,
río de terciopelo y ceguera,
respiración dormida de un corazón inmenso, que perdona:
el desdichado, el hueco,
el que lleva por máscara su rostro,
cruza tus soledades, a solas con su alma.

Tu silencio lo llama,
rozan su piel tus alas negras,
donde late el olvido sin fronteras,
mas él cierra los poros de su alma
al infinito que lo tienta,
ensimismado en su árida pelea.

Nadie lo sigue, nadie lo acompaña.
En su boca elocuente la mentira se anida,
su corazón está poblado de fantasmas
y el vacío hace desiertos los latidos de su pecho.
Dos perros amarillos, hastío y avidez, disputan en su alma.
Su pensamiento recorre siempre las mismas salas deshabitadas,
sin encontrar jamás la forma que agote su impaciencia,
el muro del perdón o de la muerte.
Pero su corazón aún abre las alas
como un águila roja en el desierto.

Suenan las flautas de la noche.
El mundo duerme y canta.
Canta dormido el mar;
ojo que tiembla absorto,
el cielo es un espejo donde el mundo se contempla,
lecho de transparencia para su desnudez.

Él marcha solo, infatigable,
encarcelado en su infinito,
como un solitario pensamiento,
como un fantasma que buscara un cuerpo.

OCTAVIO PAZ

Cartilaginoso

Memorándum

Uno llegar e incorporarse al día
Dos respirar para subir la cuesta
Tres no jugarse en una sola apuesta
Cuatro escapar de la melancolía

Cinco aprender la nueva geografía
Seis no quedarse nunca sin la siesta
Siete el futuro no será una fiesta
Y ocho no amilanarse todavía

Nueve vaya a saber quién es el fuerte
Diez no dejar que la paciencia ceda
Once cuidarse de la buena suerte

Doce guardar la última moneda
Trece no tutearse con la muerte
Catorce disfrutar mientras se pueda.

Mario Benedetti

Giocondo

- Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas? -No es a tí; no.

- Mi frente es pálida, mis trenzas de oro;
puedo brindarte dichas sin fin.
Yo de ternura guardo un tesoro.
¿A mí me llamas? -No; no es a ti.

-Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible;
no puedo amarte. -¡Oh, ven; ven tú!


Gustavo Adolfo Bécquer

Giselle br

El hada verde (Canción del bohemio)



¡En tus abismos, negros y rojos,
Fiebre implacable mi alma se pierde,
Y en tus abismos miro los ojos,
Los verdes ojos del hada verde!

Es nuestra musa glauca y sombría,
La copa rompe, la lira quiebra,
Y a nuestro cuello se enrosca impía
Como culebra!

Llega y nos dice: —¡Soy el olvido,
Yo tus dolores aliviaré!
Y entre sus brazos, siempre dormido,
Yace Musset.

¡Oh, musa verde! Tú la que flotas
En nuestras vidas enardecidas,
Tú la que absorbes, tú la que agotas
Almas y vidas.

En las pupilas concupiscencia;
Juego en la mesa donde se pierde
Con el dinero, vida y conciencia,
En nuestras copas, eres demencia
¡Oh, musa verde!

Son ojos verdes los que buscamos,
Verde el tapete donde jugué,
Verdes absintios los que apuramos,
Y verde el sauce que colocamos
En tu sepulcro, pobre Musset.

Manuel Gutiérrez Nájera

Casanova

Ya no hay aquella simple desnudez...


Ya no hay aquella simple
y turbia desnudez.
Tus muslos ya no huelen
a canciones agrestes.
Tus manos ya no tientan
la risa curva y acre.
Como si hubiese pleno oscuro.


Álvaro Cunqueiro

Pescondido

Somos los olvidados, solitarios sobre la tierra..

. Somos los olvidados, solitarios sobre la tierra,
A hurtadillas nos sentamos cerca al calor.

Desde este cálido rincón del cuarto
Miramos la bruma de octubre.

Por la ventana, como entonces, se ve el fuego.
Querido mío, ya estamos viejos.

Todo lo que hubo, tempestad y desdicha,
Ha quedado atrás, ¿qué esperas del futuro?

¿Seguro quieres leer allá, todavía,
Alguna inesperada novedad?

¿Acaso esperas algún ángel tempestuoso?
Todo pasó. Nada podrás regresar.

Quizás las paredes, los libros, los días.
Querido amigo, ellos están habituados.

Yo no espero nada, no murmuro.
No añoro nada de la que se fue.


ALEKSANDR BLOK

El Rincon de Lola

CONTEMPLACIÓN DEL MAR

Aguas grises, vastas
como un espacio de oración
donde uno entra. Cada día,
durante muchos años,
he reposado los ojos en ellas.
¿Acaso esperaba algo?
Nada,
salvo ese constante oleaje
que nada significa,
ocurría.
Ah, pero un ave rara
es rara. Cuado uno no está mirando,
cuando uno no está ahí,
aparece.
Hay que dejarse los ojos,
como otros las rodillas.
Me convertí en el ermitaño
de las rocas, ataviado con el viento
y la bruma. Algunos días,
tan bello el vacío
que podría haber llenado,
su ausencia
era su presencia; no se distinguía
ya más, tan sola mi mente
tras el largo ayuno,
la contemplación de la plegaria.

R.S. THOMAS

Casanova

Angustia


Hoy no vengo a vencer tu cuerpo, oh bestia llena
de todos los pecados de un pueblo que te ama,
ni a alzar tormentas tristes en tu impura melena
bajo el tedio incurable que mi labio derrama.

Pido a tu lecho el sueño sin sueños ni tormentos
con que duermes después de tu engaño, extenuada,
tras el telón ignoto de los remordimientos,
tú que, más que los muertos, sabes lo que es la nada.

Porque el Vicio, royendo mi majestad innata,
con su esterilidad como a ti me ha marcado;
pero mientras tu seno sin compasión recata

un corazón que nada turba, yo huyo, deshecho,
pálido, por el lúgubre sudario obsesionado,
¡con terror de morir cuando voy solo al lecho!

Stéphan Mallarmé

Pescondido

8 de agosto

–
Alguien está haciendo una lista de compras en el desayunador
cerca de la ventana.
Alguien está pelando pepinos, bebiendo un margarita azul.
Alguien se roza con el dedo gordo la punta de un diente nuevo.
Alguien hace patinar su bicicleta en las piedras del malecón bajo
los letreros para los botes de fiesta pesquera: TODO EL DÍA DE
SUERTE – MEDIO DÍA DE ANCHOAS.
Alguien con rencor tira un lápiz al suelo, alguien está comiendo
papitas de la bolsa, alguien no se está comiendo sus
Choco-Krispies.
Alguien está recogiendo crayolas rotas en la lavadora, alguien
hace chasquear tapas de botella en una palma.
Alguien revisa su e-mail.
Alguien llora.
Alguien se clava en una gran ola verde.
Alguien está bebiendo sal seca de un hombro, y tiembla de frío.
Alguien se siente muy solo y asustado.
Alguien está esperando que llegue FedEx a entregar un contrato,
mantén los ojos abiertos.
Alguien es demasiado pequeño aún para la montaña rusa, quizá el
otro año.
Alguien les lanza piñuelas a soldados de juguete, alguien va a sacar
cangrejos y apenas si agarra pasto marino.
Alguien está tirado en la hamaca, leyendo un libro maravilloso.
Alguien con su mano le hace sombra a una garza, alzando
aceitunas de un plato de porcelana, creyendo que los vencejos
de la tarde silban sólo para él.
Alguien detecta el sabor del sílex en el sauvignon blanc, sabor de
menta, limón, piedra de río irlandés.
Alguien está estudiando la Guía de campo Audubón, alguien
extraña el tintineo de llaves ausentes.
Alguien se está decidiendo por un pastel de arándanos en lugar de
uno de fresas.
Alguien atonta las begonias, alguien riega las nuevas hortensias
rosadas, a alguien le duele la espalda de estar sembrando.
¡Alguien pidió otra pizza del lugar equivocado!
Alguien amontona y desamontona conchas de almeja en la
oscuridad.
Alguien quiere escuchar otro cuento.
Alguien empuja el coche del bebé hasta la ensenada, se compra un
café donde Andy, mira los botes zarpar hacia la distancia.
Alguien se despierta sudando. ¡Sólo fue un sueño!
Alguien está en la ducha, gritando Alguien que me traiga un paño.
Alguien espera el tractor de la playa, patea la arena, aburrido y
feliz al mismo tiempo.
Alguien ha tenido el mejor año de su vida, alguien está luchando
contra ángeles tempestuosos.
Alguien envuelve en algas una piedra lisa y se imagina que es un
huevo de dragón.
Alguien está escuchando el resonar de los truenos desde el océano
pasada la medianoche.
Alguien mira la ceja de su madre, arrugada por la labor de la
memoria: ¿no es que había una lista de compras, qué había en la
lista, dónde está ahora?

CAMPBELL McGRATH

Giselle br

El Centinela Azul

De Autor desconocido



Hay ángeles que están destinados
a volar hacia abajo dentro de la oscura niebla.
Frecuentemente, son atrapados allí
y por un tiempo, pierden sus alas
y están perdidos
a veces por casi toda su existencia.
Realmente no importa, aún son ángeles
los ángeles nunca mueren.
Ellos saben que la niebla se irá un día
al menos por un momento.
Y saben que serán reclamados entonces, al fin,
por un cielo dorado

porbus

Dona de primavera

Dona de primavera

Darrere les paraules només et tinc a tu.
Trist el qui mai no ha perdut
per amor una casa.
Trist el qui mor envoltat de respecte i prestigi.
Jo em crec el que passa en la nit
estrellada d'un vers.

Joan Margarit

Pescondido

Mes de mayo



Escribo, escribo, escribo
y no conduzco a nada, a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como palomas, sordamente crepitan,
arraigan en su terrón oscuro,
se prevalecen con escrúpulo fino
del innegable escándalo:
por sobre la imprecisa escrita sombra
me importa mas amarte.

IDA VITALE

Giocondo

Nada de esto nos importaba, porque sobre tu vientre desnudo yo dibujaba los trazos húmedos de mi lengua, subía hasta la cima de tus pechos, me detenía en el temblor de tus pezones y luego me dejaba caer otra vez hacia tu ombligo, lentamente, sin buscar atajos, desviándome para lamer el remate curvo de tu cadera, besar los labios de tu sexo con mis labios ardientes, y yo podía sentir las palpitaciones de tu corazón, aspirarla para llevarla hasta mis pulmones, cubrir con sus gotas el surco que en mis ojos alguna vez habían dejado las lágrimas y escuchar tus palabras de amor mientras te corrías sobre mi lengua, y oír luego las mías, mientras me iba entre tus manos, pero ésas palabras no bastaban e hicimos el pacto que jamás me atreveré a romper...

"Tu nombre escrito en el agua." Irene González Frei

Giselle br

“Los ojos, por encuanto, son la puerta del engaño;
dude de ellos, de los suyos, no de mí.
Ah, mi amigo, la especie humana lucha para
imponer al palpitante mundo un poco de rutina y
lógica, pero algo o alguien de todo hace grieta
para reírse de nosotros...”


JOAO GUIMARAES ROSA

Casanova

¿Fue posible que yo no te supiera...


¿Fue posible que yo no te supiera
cerca de mí, perdido en las miradas?

Los ojos me dolían de esperar.
Pasaste.

Si apareciendo entonces
me hubieras revelado
el país verdadero en que habitabas!

Pero pasaste
como un Dios destruido.

Sola, después, de lo negro surgía
tu mirada.



Jaime Gil de Biedma