Giocondo

Eyaculaciones mentales...

Suena...


y como casi siempre la necesidad aprieta y escribo...

A veces me siento uno de esos hombres hechos para las excepciones, no para las leyes. Y es que no veo nada malo en lo que hago, y por el contrario si veo algo malo en lo que me estoy convirtiendo. Hace tiempo que la religión dejó de ayudarme y es que la fe que otros otorgan a lo que no se ve, yo la concedo a lo que se puede tocar y contemplar. Durante años miraba al cielo y le veía el culo a Cristo...ahí estaba él con su túnica de un blanco impoluto y sin cillos que ponerse como siempre. Un buen día desapareció, así sin mas, en silencio, y tuve que sacar fuerzas de donde no las tenía para dar forma espiritual a todo lo malo que me sucedía. El gusto amargo del dolor del que se siente ultrajado por el engaño, el silencio no deseado, la soledad buscada y no querida, la vergüenza...todas y cada una de estas cosas tuve que transformar en algo espiritual para alimentar a mi débil alma. Y todo esto sin ayuda de la razón, amante perversa donde las haya. Olvidar no me ayuda y menos negar mis experiencias ya que eso sería igual que poner la mentira en la boca de mi vida. Y terminó el castigo hace ya unos años y a pesar de que a veces mi inconsciencia me arrastra por atajos equivocados parece que me evite supongo que de la vergüenza que debe sentir de haberse cebado conmigo. Sé que desde cierto punto y a pesar de todo las cosas son mucho mas difíciles para otros. Quiero decir que soy afortunado de haber tenido puntos de apoyo cruciales para poder salir de toda esa orgía de dolor. Cuando veo y huelo porqué no decirlo, a estas personas de mirada triste y perdida que tienen al cielo por techo, las aceras como asiento, los cajeros como lechos y el don simón como almohada...me produce una pena atroz porque me doy cuenta que ellos a bien seguro no tuvieron una mano cálida donde agarrarse. Esos que cuando se despiertan no parece que vuelvan del sueño sino de la muerte.

Pescondido

Parábola



Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:
"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.
La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano,
dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados,
dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.
Las verdades generales tienen ese problema.

wislawa szymborska

Casanova

Pescondido

Hasta la vista...

Hasta la vista, amigo mío, hasta la vista.
Querido mío, estás en mi pecho.
La predestinada separación
promete una cita en el porvenir.

Hasta la vista, amigo mío, sin dar la mano, sin palabras.
No te afijas; no pongas tan triste el ceño.
En esta vida el morir no es cosa nueva;
pero el vivir —seguro— es menos novedad.

Escrito con la sangre de sus venas cortadas en la noche del suicidio,
27 de diciembre de 1925, en Leningrado

serguei esenin

Giocondo

Sueños y viajes que nos alimentan y nos hacen crecer....que tornan silenciosos nuestros fracasos y evitan que nos hundamos en un abismo de relámpagos y tormentas.

Giocondo

Un paciente me da 30 dólares, que daré a Henry para que pague el alquiler, y un libro, Moll Flanders , de Daniel Dafoe, con una dedicatoria: “Prácticamente la primera novela en inglés, para la primera y más hermosa mujer del mundo, de uno que ella rescató de los muertos.”
Es curioso, en la página del título dice: “Moll Flanders … fue puta durante doce años, se casó cinco veces (una vez se prostituyó a su propio hermano), ladrona durante doce años, ocho años reclusa como traidora en Virginia, terminó por amasar una fortuna y murió arrepentida.

Me gusta todo menos el final.

Diarios de Anaïs Nin

Casanova

Pescondido

Boris Vian: Barcelone ...

Casanova

Pescondido

Giocondo

Cuando la miro parece que mi cuerpo orbite alrededor de su corazón. Me hipnotizan esas patillas sedosas en constante movimiento...a cada golpe de aire...despliegue de brillos dorados al sol. La tez tersa y blanca de veinteañera..la cara cansina...los ojos a juego. Labios de fino dibujo, a cada sonrisa un telón carmesí mostrando cortesmente la blancura que oculta. Hermoso ser que empieza a desplegarse, diambula grácil con esa inagotable frescura que solo la juventud puede regalarnos.

Yo la miro, y sin que ella lo sepa, le tomo prestado ese algo, ese regalo repentino que logra aligerarme el peso de los años. Inocencia divina, magnetismo maldito, desconcierto que provoca una electricidad secreta que no sabes hacia ni dónde va y que logra a la vez que te sientas vivo.

Pescondido

Desde un puerto

ELeGant

Casanova

Axelross

Hoy he visto el partido Málaga - Barcelona.

El primero gol que ha abierto la victoria del Barça ha sido un fallo garrafal de un jugador del Málaga, que ha cedido la pelota a su portero sin darse cuenta que estaba Messi en medio. La habilidad de Messi le ha permitido marcar el gol.

Por la tele han repetido hasta la saciedad la habilidad de Messi y su celebración como "triunfador". Y algunas imágenes del portero del Málaga, impotente ante la genialidad del argentino.

Pero en ningún momento la tele ha reflejado la imagen del jugador cuyo fallo ha propiciado el gol. Me imagino que el pobre Camacho (así se llama el bendito) ha quedado muy desmoralizado por su error. Y que su cara sería un poema al sentirse responsable de tal situación. Un fallo en un deporte individual lo paga el propio jugador. Pero un fallo en un deporte colectivo supone el sentido de culpabilidad ante sus propios compañeros.

Me hubiera gustado ver por televisión el gesto de desespero de Camacho y el consuelo de sus compañeros. Pero no ha salido Solamente se han centrado en el gran "triunfador", en el "bota de oro", en sus ya conocidas genialidades...

En aquel momento he pensado en cómo esta sociedad arrincona al perdedor. En cómo no le da la oportunidad de redención. En sumir al anonimato y al ostracismo al que no destaca... Y me he acordado de los millones de personas anónimas que están sufriendo lo indecible para sobrevivir, y de los que solamente nos acordamos cuando son objetivo de una guerra injusta, de una hambruna demencial... es decir, solamente cuando son un punto de mira político.

Me gustaría un mundo en que los perdedores tuvieran su voz.

maltesefalcon

Final de Partida

Muchas gracias Giselle, muchas gracias a una escort (o amante, no lo se) que me enseñó con amor e cariño el sexo mas bello e mas rico. Tardara mucho en nacer si es que nace una brasileña tan guapa, tan rica de amor, yo canto tu belleza y fantasia con palabras que gimen y recuerdo los ultimos besos en la calle paraiso, numero cinco, planta siete, puerta treze.
Tu imagen ya empieza a borrarse y una vez mas siento el agobio de un amor que muere. ¿Quien va a cantar tu calor, tu dolzura, tu pasion inolvidable? Quiero un poeta para cantar todo eso, un pintor para dibujar tu labios y tu sonrisa cumplice, quiero que se apaguen las estrellas, que la luna se pierda en el cielo, que el sol se vuelva hielo pues tus fotos ya no me bastan porque tu hermoso cuerpo ya no me calienta mas.
Que miles de curas, rabines, mandarines, monjes, imanes, pastores, iemanjas, caciques, caimanes y xamanes sean sacrificados sobre sus altares sin vida para celebrar todo lo que me has dado y vengarme de lo que no volveras a darme.
Giselle, aun recuerdo los meses que miraba el reloj, los minutos y las horas que faltaban para verte, recuerdo como preparaba mi corazon al acercarme de tu piso y el miedo de no encontrarte. Tu eres mi capital, la capital de mi largo viaje, la capital de mis deseos, la capital de mis fantasias, la capital de mis virtudes, la capital de mis vicios, la capital de mi vieja joventud.
Eres unica, si, lo se, esa verdad llega demasiado tarde, ahora todo es silencio, un silencio sin fin, solo quedan esas palabras y tu bella imagen, que quedaran victimas de ese tiempo maldito que me quita la esperanza de volver a verte.
No hubo escort en España que compararsele pueda, ni novia como ella, ni amor como su amor, quien no te ha conocido, Giselle br, no sabe lo que ha perdido y, probablemente, para siempre.

Casanova

ELeGant

Casanova

Giocondo

El ritmo de su respiración se acelera, es la automatización inminente de un cuerpo dormido. No ha sido nada, fue un sueño, una voz en la noche como una flor roja sobre la nieve...., ella cae de espaldas, flotando hasta el fondo de un profundo pozo, y al mirar hacia arriba puede observar cómo retrocede el círculo luminoso, de cielo, roto por la silueta de mi cabeza y mis hombros que miran desde muy lejos.

Ella baja flotando, sus palabras flotan hacia arriba, se cruzan con ella por el camino y llegan hasta mi amortiguadas por el eco.

Ella grita: ¡Penétrame mientras me quedo dormida, penétrame.....!

Con una maniobra parecida de dedo y pulgar me estiro, toco la solapa y después la mía, el tacto familiar de cada tejido, el calor corporal que transmite...., el dulce olor de cerezas maduras, la melancolía de los aviones de pasajeros que esperan su turno para tomar tierra; esto es el trabajo, somos imposibles de aquellos a quien tememos.

¿Dormida y tan húmeda.....? La sinestesia del ancestral vaivén, el agua salada y los almacenes de especias, un auge de la marea más allá de la cual los contornos se igualan y ruedan y se zambullean contra el horizonte como un árbol gigante que girase unido al cielo por goznes, por lengua de carne.

Beso y chupo donde chuparon sus hijas.

Atravesamos el bosque corriendo y cogidos de la mano hasta cruzar la falda, bordeando los campos de aulugas, con el gran valle debajo, las bondadosos y enormes nubes, el bosque como una cicatriz plana sobre el monótono verdor.


Entre las sábanas de Ian McEwan